Des oublis en série – sortie de résidence

Des oublis en série mêle le récit d’une enquête généalogique au récit intime de la vie d’une femme luttant contre la dépression. En s’adressant à ses morts, cette femme tente de se libérer des non-dits et traumas familiaux pour enfin habiter sa propre histoire.

 

Réservations ici (tarif libre)

 

 

Dire.

Ce projet de seule en scène est l’issue heureuse et créatrice d’un long chemin d’introspection chaotique. Voilà cinq ans que je tourne autour de plusieurs sujets que je  souhaite aborder en écriture : la folie, la psychogénéalogie, le patriarcat, le silence bourgeois, la droite française colonialiste et collaborationniste, l’impossible révolte, le lien à la mère….  Mais comment écrire tout cela ? Comment s’y prendre ?

 

Sortir du silence.

Depuis l’enfance, je ressens une nécessité à comprendre ce qu’il se joue dans mon arbre familial maternel – celui qui prend racine dans les terres de l’Algérie française – comme s’il s’y nichait une histoire cachée, plusieurs secrets entremêlés, des étouffements organisés. En grandissant dans une famille encline au silence, je me sentais comme un fantôme dans des maisons habitées par des personnages muets, en quête d’une parole à libérer. Dans mon arbre familial paternel – celui traversé par la collaboration française – il y a la présence écrasante d’un père et d’un frère, une présence bicéphale qui domine et qui assiège toutes les branches de l’arbre, une présence emplie d’une colère ancienne, d’un appel incessant au conflit et à la domination.
Dans ces arbres où je suis née fille, j’ai appris à être polie et à me taire, à étouffer mes révoltes dans un corps supplicié : un ventre qui se tord, une respiration qui se coupe, un cri qui ne sort pas, un corps qui brûle de l’intérieur. Jusqu’à en tomber malade, véritablement : méningite, puis endométriose sévère, maladie sourde et invisible qui a colonisé toutes les parties de mon anatomie. Cette maladie, je la vis en silence durant plus de trente ans. Durant plus de trente ans, je me crois folle tellement la maladie impacte mon équilibre psychique. Je réalise alors que cette maladie de “la matrice” était venue me dire quelque chose, elle me racontait que mes arbres étaient en feu, que je n’avais pas pu m’échapper des flammes, mais qu’il était encore temps d’éteindre l’incendie.

 

Écrire.

Je comprends alors que je dois faire face à mes obsessions, à ce qui m’embarrasse, nommer ma vérité, cesser d’éviter, faire preuve de déloyauté. Je plonge.

Dans le silence des morts, j’ai trouvé plus de réconfort que dans le murmure des vivants.

Au creux de mes arbres, il y a des oublis, des trous dans la mémoire, des hésitations dans le récit de vie de certaines figures familiales. Et comme j’aime savoir, comme j’en ai besoin, je
creuse là où ces trous m’entraînent : quelles étaient vraiment les origines de Simone F, mon arrière- grand-mère paternelle ? De quoi souffrait Jeanine, ma grande tante maternelle ? Et puis, presque par hasard, surgissent les figures de Marcel et Jane. Je découvre leur existence l’été 2025 en allant dans les Cévennes visiter le caveau familial pour tenter de savoir si nous avions des origines juives (une obsession de mon père) : je découvre alors les prénoms de ces deux jeunes enfants inscrits dans la pierre, Marcel et Jane, respectivement le frère et la cousine de mon grand-père maternel. Personne dans la famille n’en avait parlé, jamais. Jeanine, Simone F, Marcel et Jane deviennent alors mes “cold cases” familiaux, je veux redonner vie à ces histoires classées sans suite. Je vais enquêter sur eux et tenter de lever le voile sur leur histoire, sur mon histoire.